"Meine Mama und mein Papa werden an Ostern ihre Diamanthochzeit feiern. Und zusätzlich zur großen Familienfeier, die ich geplant hatte, habe ich sie auf einen unserer Plätze in der Bretagne eingeladen. Es war das, was sie immer wollten. (...) Geboren während des Zweiten Weltkriegs, durchlebten sie die Drei-Tage-Woche und eine Million anderer Mini-Katastrophen, verwöhnten mich mit mehr als 20 Sommerurlauben. Jedes Jahr, ohne Ausnahme. Sie haben mir so viel Zeit wie möglich gewidmet. Und jetzt bin ich an der Reihe. Zeit, ihnen das einzige Geschenk zu machen, das sie sich wünschten - dass wir eine Woche lang zusammen in der Sonne sind, wie in alten Zeiten. Zeit - dieses Gut, mit dem meine Eltern (und sicher auch Ihre) plötzlich auf ganz neue Weise umgehen müssen, da sie gebeten werden, sich von der Welt zurückzuziehen. Von ihren Lieben. (…) Beide zählten buchstäblich die Tage herunter (und ich meine buchstäblich - sie markierten sie auf ihrem Kalender in der Küche mit Mamas Bingo-Marker). (…) Ich will ehrlich zu Ihnen sein: als ich den Urlaub buchte, war ich sehr erfreut, aber auch ein wenig beunruhigt über das Ganze. Nur wir drei. In einem Wohnmobil, mit gestörtem Wi-Fi und dem bekanntermaßen unberechenbaren bretonischen Wetter."

"Und jetzt gibt es den Urlaub natürlich nicht mehr. Zumindest nicht in diesem Frühjahr. Und ich hasse mich dafür, dass ich mich, wenn auch nur ein wenig, darüber ärgerte. Denn im Moment wünsche ich mir mehr als alles andere auf der Welt, dass es so wäre. (…) All die Dinge, für die man einfach nie die Zeit hat, um sich wirklich darauf zu konzentrieren. Bis sie weg sind und man sich wünscht, man hätte besser hingeschaut, bevor es zu spät war. (...) Die Momente, die einen aus dem Alltag herausreißen und für einen flüchtigen Moment in eine Art Ewigkeit versetzen. Nur merkt man es in diesem Moment nicht."

"Wir werden alle Urlaub brauchen. Denn wenn es vorbei ist, ist das genau die Art von Medizin, die wir alle brauchen werden."